*** REGRESOS (W.S.)

Regresó. No dijo nada.
Pero estaba claro que le había ocurrido algo molesto.
Se acostó vestido.
Escondió la cabeza bajo la manta.
Encogió las rodillas.
Ronda los cuarenta, pero no en este instante.
Existe – pero sólo tanto como en el vientre de su madre,
bajo siete capas de piel, en la oscuridad protectora.
Mañana pronunciará una conferencia sobre la homeostasis
aplicada a la cosmonáutica metagaláctica.
Por ahora, hecho un ovillo, se durmió.

Wislawa Szymborska, Regresos –

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