*** NACIDO (W.S.)

Así pues ésta es su madre.
Esta pequeña mujer.
Culpable de ojos grises.

Barca en la que años atrás
llegó a la orilla.

De ella emergió
al mundo,
a la no eternidad.

Procreadora del hombre
con el que salto a través del fuego.

Así que es ella, la única,
la que no lo escogió
ya hecho, completo.

Ella lo atrapó
en una piel que conozco,
lo ató a unos huesos
ocultos ante mí.

Ella le encontró
esos ojos grises
con los que él me miró.

Así que es ella, su alfa.
¿Por qué me la mostró?

Nacido.
A pesar de todo, nacido él también.
Nacido como todos.
Como yo, que moriré.

Hijo de una mujer real.
Llegado de las profundidades del cuerpo.
Viajero a omega.

Expuesto
a su propia ausencia
en todas partes,
en cada momento.

Y su cabeza
es una cabeza contra el muro
que cede hasta cierto momento.

Y sus movimientos
son evasiones
de un veredicto universal.

Entendí
que él ya había recorrido la mitad del camino.

Pero no me lo dijo,
no.

— Es mi madre —
me dijo solamente.

Wislawa Szymborska, Nacido —

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